Crecíamos deprisa, el instituto se iba convirtiendo en un buen lugar. Yo pasaba de patito feo autista a joven de buen ver, delgado y sociable. Rodeados de influencias y recomendaciones, de Tarantino, Scorsese, Kubrick, los Coen, Hitchcock entre otros. Con las calles sucias y la música en el barrio que variaba entre hip hop americano y techno-gitaneo bajuno que todos conocemos. Casi sin darme cuenta, me había convertido en un componente importante entre el grupo de los chicos del barrio; impulsado en parte gracias a Pepe, en parte gracias al abandono de los que eran líderes y que ya se consideraban demasiado mayores para juntarse con nosotros… en parte por mi precocidad en según qué temas turbios y en según qué juegos de mayores. Nos encontrábamos todos en ese momento de la vida en el que cambian de golpe las prioridades en la vida: esa edad en la que a nuestras amigas de toda la vida, de repente, les empieza a crecer descaradamente el pecho, y a nosotros los cayos en la mano diestra. En la que es difícil concentrarse en otra cosa, las notas empiezan a reflejar el despiste y los padres comienzan a preocuparse.

En aquellos momentos de mi vida, era mi madre la que me recordaba la videocámara. Amenazando con esa psicología invertida maternal típica y entrañable, que si no le daba uso, la llevaría a casa de mis abuelos, para que los demás pudiesen usarla. Aun así, yo pasaba las horas más preocupado por conseguir grabar a escondidas la película del viernes en el plus que de cualquier otra cosa. En mi cabeza, la imaginación iba dando paso al deseo y el pecho luchaba por el liderazgo mientras yo robaba besos a compañeras de clase. Combatiendo con gomina barata el acné y los gallos en la voz… es una mala edad, ya sabéis.